Mon existence est une campagne triste où il pleut toujours.
❧
Nous descendons spiralement, depuis quinze années, dans un vortex d'infamie, et notre descente s'accélère jusqu'à perdre la respiration.
◆
À lire aussi de Léon Bloy
En même temps, je recevais sur la tête un coup formidable et je perdis connaissance.
Véronique, irréparablement enlaidie, deviendrait cette amie très douce, cette compagne bienfaisante des heures de lassitude intellectuelle et de tristesse, cette quasi-soeur qu'on avait rêvée et que la jolie femme ne pouvait être.
Les événements ont ceci de commun avec les oies qu'ils vont en troupe.
Ce Voyant était un contemporain de la Révolution dont il contemplait, en prophète, la grandiose horreur, et il lui parlait face à face.
Dans la même œuvre
Le monde moderne: une Atlantide submergée dans un dépotoir.
Il faudra vous débarrasser, mon cher poète, de croire que le dégoût de la vie soit un signe de vocation religieuse.
Les catholiques déshonorent leur Dieu, comme jamais les juifs et les plus fanatiques antichrétiens ne furent capables de le déshonorer.
Une de ces aubes glacées et apaisantes que je voyais poindre il y a deux ans, du fond de mon lit de fiévreux.
Les hauts penseurs qui décrètent professionnellement le balayage de toute notion religieuse ont cette amusante contradiction d'exiger que les chrétiens dont la foi résiste à leurs récurages et à leur potasse soient, au moins, des saints.